луна
Не только страшно, больше — любимо, цветы - это жизнь, только если искусство неискуственно, как само по себе. Я не читаю, я использую презумцию невинности — только почувствовав что-то — поддаюсь импульсу воли. Он говорит мне уйти — и я ухожу, чтобы стало теплее. Мне не жаль и не синь, меня бъёт ключом изнутри, как фонтан, ярко-алый диван — куски крови и головы мышек. Ты не знаешь ответа, ты хочешь быть лучше, становишься ближе. А ведь лучше не будет, ты всё знаешь, и небо в ответе — самой грустной из лун станет та, что бежит и не светит.
© Copyright: Елизавета Шумавцова, 2020
Свидетельство о публикации №120110405556
Свидетельство о публикации №120110405556
Рецензии