Уроки поэзии во сне, не наяву

Реальная история, которая случилась в одной маленькой республике с девушкой, которая писала стихи. Эта история, впрочем, могла случиться где угодно. Даже в большой стране с федеративным устройством. Потому что люди и поэты обитают всюду.
Сладкий сон. Туман на улице способствовал. Обнимал, навевал волшебные сны. Бесконечная нега, красивые цвета. Вам снятся цветные сны? Начинают литься изумительной красоты стихи. Они рождаются изнутри, они прекрасны.
Мгновение - и рядом стоит улыбающийся Василий:
- Интересно, а что это ты тут делаешь?
- Ты же слышишь, - отвлеклась девушка.
- Ты не ответила. Хочу конкретный ответ. - Василий грозно сдвинул брови.
- Моё утро встречают стихи. Разве ты не слышишь? - девушка попыталась заглянуть в глаза Василию, -  Когда мне радостно, они появляются из самого сердца.
- Ты выброси эту чушь из головы! Стихи никогда не "приходят". И не "появляются". Это серьезный тяжёлый труд! Всё, сворачивай эту прослушку. - Василий в подтверждение серьезности намерений надвинул поглубже кепку. - И марш за комп трудиться!
- Почему прослушку?  Это мои стихи! Они рождаются во мне! - девушка не сдавалась.
- Прослушка, и не иначе. Потому что незаконное вторжение. Чуждый элемент. Это не наши методы. Ты ещё здесь? - он жестом указал на ноутбук.
- Ну хоть перо в руки не всучил. - Девушка опустила голову и, казалось, вот-вот заплачет.
- Договоришься, -  выразительно прищурил левый глаз Василий, - всё, за комп. Два раза повторять не буду.
- А как же стихи? Они такие красивые. Может, дослушаем?
- Не трать время на ерунду. Только труд!
Звонко захлопнулась дверь сна. Девушка лежала с открытыми глазами, в голове звучали остатки стихов, как осколки разбитой мечты. Может, и правда, нет никакой любви, и стихи не приходят. А мы адские гномы, обречённые складывать непослушные тексты. Слеза скатилась по щеке. Подушка жадно слизала её. Девушка прикрыла глаза.
Какое счастье, что все сны заканчиваются. И счастливые, и грустные. Ну что, подъём, и к ноуту? Может, успею записать прилетевшие строки...