Все говорят, что он поэт
И что когда его родили,
Он так обиделся на свет,
Что даже камни завопили.
Что было время, он сбежал
На Геликон, бродил в пустыне,
Что Мефистофеля он знал,
В раздоре с миром и поныне.
Что ненавидит он толпу
И презирает человека,
Один, не служит никому,
Упёртый, как скала Казбека.
Свободы, видите ль, ему
Меж нами, места не хватает,
Что где живут не по уму,
Он находиться не желает.
Кому понравится его
Присутствие на это свете?
Таких в охапку и на дно,
Как забракованных в помете;
Метлой поганой гнать, на кол
Сажать и прибивать гвоздями,
Стрелять без следствия в упор,
Да не гремели бы цепями!
Трепло ходячее... поэт...
Рукой слова писать умеет...
Да на него и этот свет
И тот, поднявшись, озвереет!
-/-
лишний человек
© Copyright: Виктор Николаевич Комаров, 2020
Свидетельство о публикации №120110400466
Свидетельство о публикации №120110400466
Рецензии
Научился презирать,
Веришь в черта, али в бога.
Но запомни, супер ... .
Лишь в помёт твоя дорога.
Вместо троеточия эпитет подбери сам.
Владимир Устенко 28.06.2023 11:07 • Заявить о нарушении
Веришь в черта, али в бога.
Но запомни, супер ... .
Лишь в помёт твоя дорога.
Вместо троеточия эпитет подбери сам.
Владимир Устенко 28.06.2023 11:07 • Заявить о нарушении
Конечно, говну в проруби неприятно, когда его презирают, как человека.
Виктор Николаевич Комаров 30.06.2023 12:34 Заявить о нарушении
Виктор Николаевич Комаров 30.06.2023 12:34 Заявить о нарушении
На это произведение написано 8 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.