Листва

                Почему желтеет осенью листва…
                И светлеет, и срывается в тоску,
                Как отыскивает чистые слова,
                Не прозрев на этом горестном веку.
               
                За тропинкой часто хрупкой и хмельной,
                Мне виднеется отчаянная блажь,
                Словно был я временами сам не свой,
                Куролесил под берёзовый кураж…

                Эта хрупкость охраняет свет надежд,
                Эта светлость осушает влагу с губ,
                Этим летом был я словно бы нетрезв,
                И рубил словами, будто лесоруб.

                Но за тонкой невесомостью осин,
                За  приземистой отвагою дубов,
                Напрягая голос  в чаще голосил,
                Как молился за пресветлую любовь!

                Не за лёгкость окаянной синевы,
                Не за тяготы последнего «прости».
                А за радость  обессиленной листвы,
                Отдающей жизнь заблудшему в пути…