Бывают минуты, когда ты на грани миров,
И Голос не спросит сурово: "готов, не готов?"
А ветер Оттуда ласкает и шепчет, зовёт.
И ясно, как восемью восемь:
НАСТАЛ ТВОЙ ЧЕРЕД.
Как восемью восемь - твой год появленья на свет,
Так осенью осень поет свой прощальный сонет.
5 сентября 2020 Петербург.
Эпитафия. Осенью осень
© Copyright: Владимир Бегунов-Седов, 2020
Свидетельство о публикации №120110401811
Свидетельство о публикации №120110401811
Рецензии