Ты был другом Подборка стихов 11753

СЕРГЕЙ  НОСОВ
ТЫ БЫЛ ДРУГОМ
ПОДБОРКА СТИХОВ 11753


   .   .   .
Ты был другом
и синего моря
и его набегающих волн
и казался
стоящим на камне
на пустынном его берегу
так как тени стоят
одиноко
на опушке любимого леса
и мечтают
о мире ином.



   .   .   .
И я не выдумал себя
как сказки Андерсен
выдумывал когда-то
и я реально
в мире существую
здесь и сейчас
на этой вот земле


гляжу в окно -
и хмурится там осень
и все в молчание
погружено
дома и улицы
и город неподвижный
как будто
заморозил его кто-то
какой-нибудь
упрямый дед мороз

так хочется
и лета и тепла
но нет
и ни того
и ни другого
и впору валенки
сегодня одевать


представить снег -
что все белым бело
и ты идешь
в своих скрипучих
валенках
на Полюс Северный
и день и ночь
не зная в сущности
когда же ты вернешься
и будет ли
волшебная весна.



   .   .   .
И сложно жить
все время
в равновесии
не падая на землю
никогда
и не взлетая
к облакам негаданно
переживая
новую бессонницу
когда в душе
вовсю поет весна
и не поддавшись
колдовству покоя
когда-нибудь
в один
волшебный миг
если заснешь
и снова видишь сны
такие радостные
и простые
и полные и неги
и тепла


живи как ты живешь
забудь о равновесии
ведь ты не маятник
висящий на стене
не думай о плохом
и жди хорошего
и радуйся
когда приходит солнце
и светит ласково
в твоем окне.


   .   .   .
Меня не оскорбляет
даже ветер
и дождь не обижает
никогда
и листья желтые
когда летят на землю
мне не кричат -
пошел как ты подальше!
и облака
не морщатся
увидев
что я на свете
все еще живу


причем не только
просто существую
пишу стихи
люблю свою луну
жду звезд на небе
как своих подруг
той удивительной
и ясной ночью
когда светло
в моей душе
как днем.



   .   .   .
Не так и просто
жить как я живу
словно на острове
в бескрайнем океане
ко мне конечно
прилетают птицы
и волны иногда
со мною говорят
но нет людей
а вместо них
лишь тени
что все колышутся
но ведь
всегда молчат
и облака плывут
не замечая
меня на острове
в том синем океане
и звезды по ночам
горят таинственно
но тоже
как всегда молчат.



   .   .   .
Давно я уже не бываю
на кладбищах тесных
в палатах
заразных больных
и в казармах солдат
в тюрьме не бываю
в театре в полиции
в правительстве
в думе
и в школах
где учат ребят


чему-нибудь
точно научат
детей без меня
и вылечат снова
опасно больных
похоронят покойников
бандитов посадят
в тюрьму
и в правительстве
примут решение
чего-нибудь снова
повысить
и вдвое поднять


а я буду жить
как и жил
в одиночестве
ведь люди живые
не стали меня
замечать
а мертвым уже
все равно
и какая им разница
как я провожу
свои ночи и дни


считаю ли звезды
пишу ли стихи
и гуляю по улицам
где мы
с моей тенью
все время одни.


   .   .   .
Мир полон усталости
от всего
что вокруг происходит
облака устают
вечно плыть
по холодному небу
ветер дуть устает
в никуда
даже листья устали
скучающей осенью
падать на землю
устает и костер
догорать на поляне
за собой оставляя
лишь черные угли
всегда


только я жить и жить
никогда не устану
всех усталых беру
в свой таинственный дом


пусть лежат облака
в нем опять
на диване
и пусть светит смеясь
с подоконника
рыжее солнце
пусть приходит луна
целовать меня нежно
ночами
и пусть ветер
как сторож бессонный
о чем-то поет
за окном.



   .   .   .
И шла вокруг меня
чужая жизнь
не интересно было
в ней участвовать
и нравилось
когда я жил один
сам по себе
наперекор течению
и создавал себе
свои миры
где дни текли всегда
в другую сторону
и возвращали
прожитое время
как небо возвращает
облака
уплывшие когда-то
в неизвестность
на самый край
кружащейся земли


и я создал однажды
дивный мир
от защищен от мрака
и старения
его все видят
словно свет в окне
но вот войти
в это окно не могут
а я за ним
и счастлив и живу.



   .   .   .
Спокойствие -
великий лекарь
от всех бед
и если ты спокоен -
что дожди
что белый снег
и зимние метели
что тебе шумная
крикливая весна…
тебя уже
ничем не удивить
ни громом пушек
ни большой любовью
мир одинаково приятен
и при этом
далеким стал
безумно от тебя.



   .   .   .
Жизнь так устроена
что в ней есть все -
и кладбища и танцплощадки
и тюрьмы и театры
и порою
отличные футбольные поля
бывает так
что прямо с танцплощадки
ты попадаешь
в рай или в больницу
а из театра
попадешь в тюрьму


но с кладбища
обычно не уходят
кто там лежит -
нашел свое пристанище
и обеспечил
собственный покой.



   .   .   .
Дни - пешеходы
этой жизни странной
идут по улицам
неведомо куда
и никогда обратно
не вернутся
и в сумраке растают
навсегда
над ними ангелы
летают
словно птицы
с богом криками
о чем-то говорят


такая жизнь…
как легкое безумие
спросите черта
черного как уголь
ты понимаешь
что здесь происходит?
и он кивнет
с покорностью
счастливой
своей большой
рогатой головой


и фонари стоят
как заключенные
которых вызывают
на рассвете
из злой тюрьмы
куда-то на расстрел


а мы живем…
нам ничего не чудится
для нас привычна
странная реальность
похожая
на сброшенное платье
на мостовой
лежащее в пыли.


   .   .   .
Такая жизнь…
совсем не удивительно
что от нее порою
устаешь
в ней нет больших
счастливых перемен
и все всегда
во всем обыкновенное
не удивит
и вовсе не изменится
ни осенью холодной
ни зимой
ни через год
ни через много лет
ни может даже
через три столетия
когда забудут
тех кто жил с тобою
и по утрам
о чем-то говорил.



   .   .   .
Стремиться
никуда не следует
ведь это
бесполезно как всегда
живи лишь тем
что есть
вокруг тебя
пускай кругом
порхают
чьи-то радости
как птицы яркие
нарядные
крикливые
все это
не касается тебя
ты в одиночестве
забыт и замурован
как где-нибудь
в горах
в глухой пещере
и в мире
где все делят
удовольствия
никто тебя не видит
никогда.



   .   .   .
Мне мир не может
чем-то угрожать
ведь я живу
в своем обычном доме
и чувствую
простую жизнь свою
как воду
из волшебного ручья
которую
я тайно пью ночами
чтобы никто
об этом не узнал
и ничего я
больше не имею
взять нечего
на свете у меня
и дом мой незаметен
и мой сад
не виден незнакомым
обывателям
у улицы моей
и нет названия
и я не помню
когда я родился
и сколько лет
на свете я живу.




   .   .   .
Я возраст потерял
как кто-нибудь
теряет шляпу
и ходит
с непокрытой головой
так я
живу без возраста
давно
не замечаю лет
спешащих мимо
и пролетающих легко
как птицы
дней
люблю покой
в котором
столько счастья
как в небе синем
утром иногда
и провожаю в вечность
одиночество
дарю ему на память
свои образы
и свой
такой загадочный
портрет.



   .   .   .
Достанется мне
незнакомая жизнь -
или нет
и буду я жить
как живу и сейчас
бесконечное
множество лет
и солнце
вставать будет утром
над городом
и ночью  взлетит
в темно-синее небо
луна
как на крыльях
и звезды
начнут свой таинственный
танец
среди облаков
и так будут
годы кружиться
как стая
испуганных птиц
и я их увижу
с земли
помахаю рукою
и им
и далекому богу
в сиянии светлых лучей
которого вижу
порою
у самого края
вселенной.



   .   .   .
Будь проще
милый мой…
ну что дружить
с козой упрямой
на лугу зеленом
что птицам в небе
утром
писать письма
и что любить
холодную луну…
живи один
знакомства не ищи
ни с солнцем глупым
ни с нахальным ветром
и будешь счастлив
много долгих лет
и ничего
о смерти не узнаешь
как будто
ее не было и нет.



   .   .   .
Ну кем мне быть
чтобы меня узнали
увидели
что я живу на свете
тем клоуном на сцене
в синей шляпе
что глупости
все время говорит
певцом
поющим песни соловья
осипшим голосом
стареющего пьяницы
любовником
для располневших дам
и главным полицейским
на планете
с свистком огромным
на своей груди


не стану я увы
ни тем ни этим
никем останусь жить
на этом свете
да и никем
не буду на ином.


   .   .   .
Много сказано слов
от них воздух
густой и тягучий
от них волны
устало встают на дыбы
от них вянет трава
на зеленом лугу
и растоптанной кажется
и тропинки лесные
от них и бегут
сломя голову
в чащу дремучую
где никто их
не может поймать


ты забудь про слова
превратись
в новый образ молчания
и лети в те края
где совсем не бывает темно
там живут
духи света счастливые
они станут
друзьями твоими
но не вздумай лишь им
говорить ничего.


   .   .   .
Твоя жизнь
словно радость земная
и во всем это -
сладкая жизнь
вся из плоти
веселых
доверчивых дней
и как будто бы
отдана солнцу
на счастье
чтоб светило оно
без конца по утрам.


   .   .   .
Как сахар
в стакане воды
растворяется
так в жизни своей
ты опять растворился
и тебя можно
только почувствовать
но уже никогда
не найти
суждено тебе быть
просто сладкой
прозрачной водой
чтобы пили тебя
облака
пили утром
зеленые травы
на счастливых
лугах молодых
и мечта твоя в том
чтоб остаться
светлой каплей росы
на листе
том который
не будет желтеть
даже осенью
злой и холодной.



   .   .   .
Особенного мало
в твоей жизни
но есть в ней что-то
очень сокровенное
как будто тайна
всюду вплетена -
и в утро золотое
и веселое
и в день стремительный
и полный баловства
и в вечер тихий
добрый и задумчивый
что все костры
земные погасил…


все вокруг ясное
знакомое простое
и в то же время
в нем таится что-то
то что словами
и не передать
не нарисует красками
художник
но ясно чувствует
счастливый музыкант
с смычком и скрипкою
в своих руках.



   .   .   .
Кто приходит
ты и не узнаешь
может фея
полевых цветов
может просто
юная волшебница
что всегда
гадает по ночам
кто она…
вдруг с неба
просто явится
или родилась
на белой лилии
и вот выросла
за сказочную ночь
но она
такая шаловливая
и так любит
нежно целовать
что вся жизнь
от поцелуев кружится
в юность
возвращается опять
словно ты
не прожил долгих лет
и вчера только
на свет явился
чтобы чувствовать
волшебный вкус любви.



   .   .   .
И мне теперь
не надо и искать
бродя по миру
новых удовольствий
приходят сами
те кто ищет счастья
в мой дивный
и цветущий сад
и я дарю им
нежную любовь
какой и нет уже
на белом свете
и есть она
лишь в белых облаках
и я ее на землю
уношу
в своих ладонях тайно
отдавая
ее тому кто очень
просит ласки
и снова ждет
таинственной любви.


   .   .   .
Мне нравится
что есть ведь
в этом мире
возможность жить
не зная ни о ком
ну просто ничего
где он живет
что хочет постоянно
кого так любит
или ненавидит
куда идет
что просит или прячет
и ни за что на свете
не отдаст
а ты о нем
не знаешь ничего
как будто нет его
на белом свете
пьешь сладкий чай
лежишь в своей кровати
глядишь на небо
очень голубое
и видишь в нем
простые облака
плывущие
в загадочные страны
неведомо зачем
и почему.



   .   .   .
Гора была
всего одна на свете
а ныне стало
очень много гор
и город был один
в немой пустыне
а ныне стало
много городов
и дерево росло
одно в широком поле
а ныне лес шумит
больших деревьев
и среди них
такая тишина
как будто бы во сне
глубоком
и спокойно
как в вечности бывает
иногда
поэтому останься ты  один
и станет много
таких как ты
вот так
как  звезд ночами
в небе
и городов далеких
на земле.


   .   .   .
Когда-то спали
люди у костра
и в шалашах
или в пещерах темных
и были дикими
ходили только в шкурах
на скалах рисовали
лишь охоту
и радости своей
земной любви…
ну а потом
построили дороги
большие города
огромные дома
и стали в них
простыми муравьями
которые спешат
все время на работу…
и может лучше
было раньше
у костра.




   .   .   .
Я мягко живу
никого не касаюсь
обычно
так и тени
проходят по улице
в полном безмолвии
только кто
на них вновь
обращает внимание
на безмолвное шествие
этих теней…
вот и я никому уже
не интересен
с тех пор
как стал тенью
на собственной улице
но зато
существую спокойно
и никто не хватает
меня за рукав
никогда даже время
не спросит
словно нет меня
больше
в составе прохожих
и не будет
уже никогда.


   .   .   .
Живут на свете
маленькие люди
а для больших людей
в нем просто
места нет
они не помещаются
в квартиры
в автобусы трамваи
и метро
и на такси
никто таких не возит
больших тяжелых
и чужих людей
им остаются лишь
поля леса
чтобы бродить
бездомно
днем и ночью
рукой пытаться
до луны дотронуться
и солнцу свою шляпу
подарить.


 .   .   .
Я так живу
как вы еще не жили
и вы не видели еще
мою луну
и солнца вы
не трогали руками
не целовали небо
не ласкали
с волнами вместе море
целый день
и в вечность
никогда не улетали
чтобы вернуться
вновь к обеду
просто так
и передать привет
от ангелов знакомых
скучающему богу
в облаках.


   .   .   .
Свое не интересно
а чужое
все время хочется
попробовать на вкус
пожить бы
в чужом доме
хоть немного
хозяином
как будто бы
он твой
в чужой стране
гулять бы
с таким видом
как будто вся она
твоя навек
с чужой женой
побыть бы
как с своей
в постели ночью
часы чужие
взять с собой
в дорогу
но время оставлять
на них свое
пойти чужой тропинкой
к своей цели
и в чужом поезде
уехать преспокойно
который
не приходит на вокзал.



   .   .   .
Все то чего здесь нет
есть говорят на небе
и это хорошо
придумано конечно
ведь чтобы быть
на небе - надо умереть
тогда ты получаешь
все на свете
да только вот уже
без самой жизни
которую придется
потерять…
так чтобы сытно есть
надо уйти навечно
из столовой
и после этого ты станешь
вечно сыт
а чтобы быстро бегать -
ног лишиться
и далеко тогда
по миру убежишь…
здесь логика ясна -
получишь Вася
ты все потом
когда мы все съедим.



   .   .   .
Пусть твоя юность
вновь
красиво скачет на коне
в полях широких
пусть твоя старость
с тросточкой проходит
старушкой мимо
серым хмурым днем…
но сам ты остаешься
и в своем доме
призраком простым…
и юность с старостью
не знают
где ты есть
нигде тебя
все время  не находят
и видят только
твой пустой портрет
где нет лица
а лишь
одна улыбка.



   .   .   .
Этот белый туман
мне доводится дядюшкой
с длинной седой бородой
и капризным ребенком
становится снова
наивное солнце
с облаками серьезными
хочет играть и смеяться
целый день напролет
как всегда
ну а я собираюсь черпать
деревянною кружкой своей
из колодца
целительный воздух
таящейся где-то
в глубинах земли
удивительной жизни
чтобы пить его жадно
большими глотками
как мы пьем молоко
по утрам
и беседовать долго
с задумчивым ветром
в заросшем саду
все о том
что же может
случиться на свете.




   .   .   .
Сиди смотри в окно
хоть целый день
что ты увидишь? -
двух ворон на ветках
большого дерева
перед твоим окном
облезлого кота
из подворотни
старушек на скамье
в чужом саду
и солнце рыжее
похожее на ваксу
которой вымазан
обычный мир
где все стареет
и душа и тело
и новый день
приносит ту же скуку
что здесь была
сегодня и всегда.



   .   .   .

Не  хочется переживать -
вот и не  надо
пусть будет
бедной девушкой луна
пусть будет ночь
старушкой
пусть утро станет
глупым толстяком
который всюду лезет
с своим пузом
таким же белым
как и первый снег
ты только скажешь -
вот и хорошо
я так и знал
пора уже смеяться
поставить  свечи
всем богам на свете
захлопнуть дверь
и сладким сном заснуть.



   .   .   .

Устал писать
что ночь опять темна
и я люблю луну
такую  нежную
такую молодую
на самом деле
я ее не вижу
вот эту самую
волшебницу луну
она бывает редко
и за шторой
глядеть ночами
в темное окно
неинтересно
штора много лучше
чем эта черная
квадратная дыра
и день конечно
много лучше ночи
днем что-то можно
все же рассмотреть
а тут – огни огни
и ничего не видно
как будто бог
зачем-то мазал
черной краской
весь мир вокруг
и приговаривал
«вот я вам за грехи
за те за эти
и за все на свете
такую черную
устрою ночь….»
как сказочный колодец
но без дна
к нему все черти
будут приходить
напиться
и будут ведрами
черпать вот эту
воду ночи
и пить и пить
до самого утра.





  .   .   .

Вот сколько хочется
любви
столько ее и есть
она сама приходит
ранним утром
и так же сами по себе
растут цветы
на сказочной
лесной поляне
где их больше
чем на белом свете
огромном и пустом
где ветер дует
постоянно
и все дороги
идут упрямо
в неизвестность
туда где ничего уже
и нет
а на поляне этой
море света
и девушки танцуют
молодые
и первые весенние цветы
цветут так сладко
среди поцелуев
что до безумия
их хочется любить.





   .   .   .
Зимой весь мир
обычно
незаметен
его как будто
нет уже вокруг
есть улицы дома
и тишина
прохожие
спешащие куда-то
сугробы снега
всюду и всегда
а больше ничего
и нет на свете
всю зиму долгую
которая приходит
к нам в комнаты
с тем чтобы
вечно спать
и бормотать во сне -
как это скучно
лишь только снег кругом
и тишина.

   .   .   .
Вот что мы чувствуем
и знаем в этом мире…
что ветер дует
что шумит листва
и что бывает
лето или осень
а после дикая
холодная зима
когда снег с неба
падает на крышу
заброшенного
дома твоего
и попадает в душу
почему-то
кружащимися хлопьями
своими
которым нет
начала и конца…
но мы живем
не зная ни  о чем
и ничего вокруг
уже не видя
как будто мы и сами
хлопья снега
летящие неведомо куда.





   .   .   .
Я знаю
вот теперь-то я живу
в полях брожу
в лесах брожу дремучих
с любовью молодой
встречаюсь иногда
и ей дарю цветы
волшебным утром
то розовым
то чудно золотым
никто не знает
где я нахожу
поляны радости
и юного восторга
и где и как
я собираю нежность
как ягоды чудесные
во мху
и когда я вернусь
в свой старый дом
то в полночь я
открою свою книгу
и напишу
заветные слова
большими буквами
среди листов хрустящих
и будут ангелы
лететь на подоконник
как птицы белые
все сказочную ночь
и петь так сладко
и играть на скрипке
и пусть же музыка
по комнате кружится
и пусть же от нее
кружится и кружится
голова
до самого рассвета
молодого.





   .   .   .
Мне кажется
я поменял немало стран
на свете
хотя и никуда
не уезжал
то жил в стране любви
и с ней расстался
давным давно
в совсем иных мирах
то в море одиночества
и боли
попал словно корабль
в бурю
и ветер так трепал
седые паруса на мачтах
гнущихся
как старые деревья
в грозу
безмолвно гнутся
в том лесу
где тьма кругом
лохматая и злая
и больше ничего за ней
и нет…
зато теперь
нашел простор счастливый
полей и рек
и нет ему конца
вот так и в небе
не бывает края
лети
кружить по небу
с облаками
на крыльях счастья
легких и простых.



   .   .   .
И если все по полочкам
прилежно разложить -
вот здесь любовь
а там работа
будни
вот развлечения
и отдых для души
вот вера в бога
церковь и иконы
а вот и сон
глубокий и простой
без сновидений
странных или милых…
то ты устанешь
так на свете жить
как будто вдруг тебя
веревками связали
заставили ходить
любить и думать
как хочется
неведомо кому
и как ты сам
не сможешь жить
и часа
и провожать
счастливые года
спокойно в прошлое
в котором все красиво
и не забудется
быть может никогда.




    .   .    .
Всю жизнь бежал бегун
а часовой всю жизнь
стоял на страже
моряк всю жизнь проплавал
а влюбленный
всю жизнь любил
и все они хотели
чтоб мир таким
остался навсегда
крот роет нору
лев стучит зубами
а бабочка летит
к цветку
и забывает
что что-то в жизни есть
кроме цветка.



   .   .   .
Забуду уйду
а быть может
останусь качаться
в игрушечном кресле
где нам все равно
как жить и  чем жить
с кем встречаться-прощаться
кого  целовать  до утра
как в кино…
рассветы-закаты
чужие знакомые лица
и все вперемежку
приходит-уходит опять
и так мы и будем
все вместе кружиться
пока  не придется
и нас забывать.
   .   .   .
Он скомкал душу
как листок бумаги
жил второпях
и забывал спросить
зачем на небе  звезды
по ночам
что значат эти листья
на деревьях
шумящие так радостно
пока
не оборвет их ветер
и не бросит
нам под ноги
как  будто пятаки
из желтого металла
с цифрой пять
той самой
что мы в детстве  получали
за правильный ответ
откуда жизнь
и где ее начало
и почему у жизни есть конец
который впрочем
ничего не значит
если о нем
не думать никогда.



   .   .   .
Все превращается
в простые чувства
весь этот мир
и желтая луна
и солнце красное
и голубое небо
и море синее
зеленые поля
все это только
нежность и любовь
а иногда печали
и обиды
и все они проходят
чтоб вернуться
ведь кружится
вокруг себя земля.



  .   .   .
Скучно быть
простой лягушкой глупой
прыгать по болоту
целый день
зайцем стать
ведь тоже несподручно
убегать все время
от лисы
вороном конечно интересней
но он черный
хоть умен злодей
может быть
остаться человеком
только не таким
как был всегда
стать к примеру
новым музыкантом
и играть все время
на трубе
девушки тогда бы
прибегали
на волшебный звук
твоей трубы
ты бы с ними
долго целовался
чтобы отдохнула и труба
а потом опять
лилась бы в мире
колдовская музыка любви.


   .   .   .
И все смешно вокруг
смешна и пуля
что летела мимо
смешна любовь
которая ушла
не хлопнув дверью
тихо
незаметно
как первые
весенние цветы
когда настало лето
стало душно
как будто
нет дождей уже сто лет
и надо
за веревку дернуть небо
чтоб вызвать слезы
из ленивых облаков…

Да все смешно
что кончилось так быстро
или ушло
не оглянувшись
молча
с прохожими
по  улице ночной.


   .   .   .
И осень
словно старая  девица
уже не ожидает
что когда-то
ей будет хорошо
неважно с кем
пусть даже
и с таким
как этот ветер
что бродит по дворам
и собирает
шелуху листвы
неведомо зачем
а небо плачет
горькими слезами
неисправимо  грустного дождя
которому так больно
снова падать
на мостовую
черную как ночь.



   .   .   .
Тяжелый взгляд
разгневанной мечты
так трудно выдержать
не дали ей цвести
красивыми  цветами
на балконе
не дали улететь
счастливой птицей
к пушистым белым
славным облакам
а посадили в клетку
и забыли
ушли куда-то
по своим  делам
считали деньги
и аплодисменты
и поздравления себе
с тем что живем
ну а мечта
она уже не будет
встречать нас нежно
словно верный пес
она глядит сурово
сквозь решетку
и  видит  мир таким
какой он есть.


   .   .   .
Ты можешь
разбиться о скалы
как волны
ты можешь
на землю упасть
словно мертвая птица
ты можешь
в воде раствориться
как сахар и соль
без остатка
но  можешь
взлететь в облака
поздороваться с богом
и жить
там где больше
никто не живет.


   .   .   .
Шахтеры добывают уголь
нефтяники качают нефть
из недр земных
а ты что добываешь?
Только слово
которое не весит ничего
ведь словом
не растопишь печи
на нем
в автомобиле не уедешь
его как девушку
увы не полюбить
оно бесплотно
словно наши души
и словно ангелы
на небе голубом
похожие на воздух
и тот мир
который мы
не знаем и не видим.



   .   .   .
Плывут как рыбы облака
и шевелят хвостами
и могут наше солнце
проглотить
оно висит воздушным шаром
высоко над нами
как будто на веревке
привязанной
к корням большого дуба
в нем собрана
вся мудрость на земле
и листья его
шепчут о разлуках
о встречах
упоительной любви
рождении и смерти
поцелуях
и звездах  в черном небе
там  над нашей
кружащейся от счастья
головой.



   .   .   .
День просто спит
как маленький котенок
клубком свернувшись
на траве зеленой
не замечая солнца
над собой
того что бабочки летают
пребольшие
цветы цветут
огромные  живые
и мальчики
в коротеньких штанишках
бегут по полю
стайкою мышат
он видит сны
что ночь вокруг
и осень
на небе желтая
тяжелая луна
которую вновь держат
в своих лапах
холодные
и злые облака.


\
   .   .   .
Ты становишься
малым ребенком
у тебя много
славных     игрушек
и добрых друзей
и тайком ты
встречаешься с богом
во дворе по утрам
как с знакомым мальчишкой
чтобы вместе кружиться
на той карусели
что давно
называется жизнью
без начала
а может быть
и без конца.


   .   .   .
Я о себе немного говорю
все больше о друзьях
теперь их много
это и осень
за моим окном
луна черном небе
в желтом платье
и звезды молодые
вдалеке
танцующие плавно
словно феи
в тумане ночи
прямо надо мной
и строгий ветер
сторож и разбойник
в одном лице
и лужи во дворе
в которых видно все
что есть на свете
добро и зло
и счастье и любовь.

   .   .   .
Толпятся тени
у крыльца
как люди
наверное
они покорно ждут
когда ты выйдешь
и раздашь им  радость
как раздавали хлеб
всем подданным
цари
но ты не выйдешь
дверь твоя закрыта
и вот стоят
и молят за окном
о счастии
которое не встретишь
на этом свете
в платье голубом.


   .   .   .
Как будто
все капризничает жизнь
то принесет подарок
то забудет
что я еще
на свете существую
и  занавесит дни
огромной шторой
из своей печали
то вдруг  придет
как юность
налегке
в прозрачном платье
милая  босая
и так обнимет
что и закружится
от этих  ласок  нежных
голова.



   .   .   .
Я так давно
тебе и не звонил
ну что сказать
что небо голубое
что по ночам
выходит и луна
такая тихая
как спящая царевна
что ветер бродит
рядом
чуть дыша
как будто ищет
что-то на поживу
 что я всегда один
но все живу
читаю книги
вижу сны про лето
когда цветы
красивые цвели
и я тебя
там среди них
и встретил.


   .   .   .
Все чаще вспыхивают
среди ночи звезды
и лунный свет
порой
как путник
перейдет дорогу
и углубится
в черный старый лес
а мы живем
как бабочки ночные
летим на свет
и кружимся у лампы
как будто бы не знаем
что придется
обжечься и упасть
без звука на пол
и замереть
теперь уж навсегда.

   .   .   .
От нежности
недалеко до счастья
которое
приходит как волшебник
дотронется
до глубины души
и скажет
что не больно
и не страшно
любить
и отдаваться без остатка
и падать  в пропасть
и не возвращаться
все забывать
и снова вспоминать
как будто кружится
метель перед глазами
и в ней
простые белые снежинки
летят как жизнь
и тают
навсегда.


   .   .   .
Вручаю вам
счастливые цветы
как  грамоту
за  ваши ласки
больше
надеяться не буду
на мечты
пускай уходят
мы без них побудем
совсем одни
в обычной тишине
она бывает нежной
если любишь
кого-нибудь
и трудно говорить
красивые слова
которых больше
в этом странном мире
чем лепестков
на всех моих цветах.



   .   .   .
Ты собираешься
со мной дружить?
Ты думаешь что я
такой хороший
все время глажу
добрую луну
со звездами  играю
в кошки-мышки
ласкаю тишину
весенней ночи
и может даже
с богом говорю
но я ведь злой
брожу
как ветер в поле
по этой жизни
и срываю листья
как будто чувства
у живой души
и медленно
бросаю в воду
днем и ночью
той голубой реки
без берегов и дна.


   .   .   .
Я подарю тебе
так много поцелуев
они будут повсюду
на ковре
на шторах на стене
и на кровати
и на твоем лице
таком как утро
которое я как тебя
люблю
ну а когда оно
закроется ладонью
тяжелых облаков
от мой ласки
я провожу тебя
в другую жизнь
где нет любви
но все таки
есть счастье.



   .   .   .
Кто же вы?
Вы становитесь проще
чем травы
на этих полях
и чем листья
на этих деревьях
в лесу
чем вода
в этой черной реке
облака
в небе синем
чем сверкающий снег
чем дожди
и чем время
и вечность
которой наверное нет
как и вас
в пустоте.


   .   .   .
Всю жизнь в подвале
живет мышь
всю жизнь
червяк ползет
в земле
и рыба жизнь свою
проводит в море
им это нравится
как и тебе
жить в доме
спать на кровати
и любить жену
есть пироги
и по ночам
смотреть вздыхая
на луну
и сладко улыбаться.


   .  .   .
Хотите умереть -
решайте сами
а жить хотите -
я вас научу
в толпе не надо
громко говорить
с судьбой
не надо
в беге состязаться
не спорьте
с летом и зимой
весной не увлекайтесь
уважайте осень
и помните
что есть на свете бог
который знает все
но вам  не скажет.


   .   .   .
Мне нелегко в толпе
среди прохожих
на стадионе
в реве голосов
болельщиков безумных
в шуме ветра
и просто в тишине
в пустом саду
и в комнате пустой
безлунной ночью
и лучше было бы
наверно
в небе синем
среди счастливых
белых облаков
которые плывут
на край земли
и может быть
с собой
меня бы взяли
в этот путь далекий
за синий-синий
дальний  горизонт.


   .   .   .
Как хорошо поверить
что в саду
цветут цветы
весенний белым цветом
и май стоит вокруг
в жужжанье пчел
и в девичьей любви
но ведь ноябрь рядом
это осень
холодная
и по утрам седая
и полная
стеклянных глаз
росы замерзшей
и облаков
вповалку возлежащих
на перине
в небе низком
как в гамаке
лежат и спят довольно
толстяки.



   .   .   .

Как хорошо поверить
что в саду
цветут цветы
весенний белым цветом
и май стоит вокруг
в жужжанье пчел
и в девичьей любви
но ведь ноябрь рядом
это осень
холодная
и по утрам седая
и полная
стеклянных глаз
росы замерзшей
и облаков
вповалку возлежащих
на перине
в небе низком
как в гамаке
лежат и спят довольно
толстяки.


   .   .   .
Не надо
заглядывать в вечность
там нет ничего
закрой
эту черную дверь
она только
для мертвых
оглянись
за тобой все в цвету
вся земля
прямо так вот
от края дор края
можешь жить
и дышать и любить
и смеяться
и не помнить о том
что бывает
когда кончится смех
наконец.


СВЕДЕНИЯ ОБ АВТОРЕ:
Носов  Сергей Николаевич.  Родился в Ленинграде ( Санкт-Петербурге)  в 1961-м году. Историк, филолог,  литературный  критик, эссеист  и поэт.  Доктор  филологических наук и  кандидат исторических  наук.  С 1982 по 2013 годы являлся ведущим сотрудником   Пушкинского Дома (Института Русской Литературы) Российской Академии  Наук. Автор большого числа работ по истории  русской литературы и мысли и в том числе нескольких   известных книг  о русских выдающихся  писателях и мыслителях, оставивших свой заметный след в истории  русской культуры: Аполлон Григорьев. Судьба и творчество. М. «Советский писатель». 1990;  В. В. Розанов Эстетика свободы. СПб. «Логос» 1993; Лики творчестве Вл. Соловьева СПб.  Издательство «Дм.  Буланин» 2008;  Антирационализм в художественно-философском творчестве  основателя русского славянофильства И.В. Киреевского. СПб. 2009. 
    Публиковал произведения разных жанров  во  многих ведущих российских литературных журналах  -  «Звезда», «Новый мир», «Нева», «Север», «Новый журнал», в парижской  русскоязычной газете  «Русская мысль» и др.  Стихи впервые опубликованы были в русском самиздате  - в ленинградском самиздатском журнале «Часы»   1980-е годы. В годы горбачевской «Перестройки»  был допущен и в официальную советскую печать.  Входил как поэт  в «АНТОЛОГИЮ РУССКОГО ВЕРЛИБРА», «АНТОЛОГИЮ РУССКОГО ЛИРИЗМА», печатал  стихи в «ДНЕ ПОЭЗИИ РОССИИ»  и «ДНЕ ПОЭЗИИ ЛЕНИНГРАДА», в журналах «Семь искусств» (Ганновер), в  петербургском  «НОВОМ ЖУРНАЛЕ», альманахах «Истоки», «Петрополь»  и многих др. изданиях, в петербургских и эмигрантских газетах. 
После долгого перерыва  вернулся в поэзию в 2015 году. И вновь начал активно печататься как поэт и в России и  во многих изданиях за рубежом от  Финляндии  и Германии,    Польши и Чехии  до Канады и Австралии  - в журналах «НЕВА», «Семь  искусств», «Российский Колокол» , «ПЕРИСКОП»», «ЗИНЗИВЕР», «ПАРУС», «АРТ»,  «ЧАЙКА» (США)«АРГАМАК»,  «КУБАНЬ».  «НОВЫЙ СВЕТ» (КАНАДА), « ДЕТИ РА», «МЕТАМОРФОЗЫ» ,  «ЛИТЕРА  НОВА», «ГРАФИТ», «ЛИТКУЛЬТПРИВЕТ!»,  «СОВРЕМЕННАЯ ВСЕМИРНАЯ ЛИТЕРАТУРА» (ПАРИЖ),   «МУЗА», «ИЗЯЩНАЯ СЛОВЕСНОСТЬ»,  «НЕВЕЧЕРНИЙ СВЕТ, «РОДНАЯ КУБАНЬ»,  «ПОСЛЕ 12», «БЕРЕГА»,    «НИЖНИЙ НОВГОРОД». «ДЕНЬ ЛИТЕРАТУРЫ»  и др.,   в  изданиях  «Антология Евразии», «АНТОЛОГИЯ РУССКОЙ ЛИТЕРАТУРЫ ХХ1 ВЕКА». «ДЕНЬ ЛИТЕРАТУРЫ»,  «ПОЭТОГРАД»,  «ДРУГИЕ», «КАМЕРТОН»,   «АРТБУХТА», «ЛИТЕРАТУРНЫЙ СВЕТ», «ДЕНЬ ПОЭЗИИ» ,  «АВТОГРАФ»,  «Форма слова»  и «Антология литературы ХХ1 века», в альманахах « НОВЫЙ ЕНИСЕЙСКИЙ ЛИТЕРАТОР», «45-Я  ПАРАЛЛЕЛЬ»,  «ПОРТ-ФОЛИО»Й (КАНАДА),  «ПОД ЧАСАМИ», «МЕНЕСТРЕЛЬ», «ИСТОКИ»,  «БИЙСКИЙ ВЕСТНИК»,   «ЧЕРНЫЕ ДЫРЫ БУКВ», « АРИНА НН» , «ЗАРУБЕЖНЫЕ ЗАДВОРКИ» (ГЕРМАНИЯ), «СИБИРСКИЙ ПАРНАС», «ЗЕМЛЯКИ» (НИЖНИЙ НОВГОРОД) ,  «КОВЧЕГ»,  «РУССКОЕ  ПОЛЕ»,   «СЕВЕР», «РУССКИЙ ПЕРЕПЛЕТ», «БАЛТИЙСКИЙ БЕРЕГ» (КАЛИНИНГРАД),  «ДАЛЬНИЙ ВОСТОК»,   «ЛИКБЕЗ» (ЛИТЕРАТУРНЫЙ АЛЬМАНАХ), в сборнике посвященном 150-летию со дня рождения К. Бальмонта, сборниках «СЕРЕБРЯНЫЕ  ГОЛУБИ(К 125-летию  М.И. Цветаевой),  «МОТОРЫ» ( к 125-летию со дня рождения Владимира Маяковского), «ПЯТОЕ ВРЕМЯ ГОДА» (Альманах стихов и прозы о Любви. «Перископ»-Волгоград.  2019),  «Я ДУМАЮ. ЧТО ЭТО ОТ БОГА…» ( Сборник стихотворений современных авторов к 80-летию Иосифа Бродского. «Перископ- Волга». 2020 ) и в целом ряде других литературных изданий.
    В 2016 году стал финалистом ряда поэтических премий – -премии  «Поэт года», «Наследие»   и др.   
     Является автором более 18-ти тысяч поэтических произведений. Принимает самое активное участие в сетевой поэзии.
     Стихи переводились на несколько европейских языков.  Живет в Санкт-Петербурге.