Ах, ты, моя осень,
жаль, не золотая...,
а вчера сверкала,
листьями шурша...,
но никто не спросит,
где пора святая...,
от неё осталась
сброшенная шаль.
Потемнело небо,
побурели травы.
Оголилась роща,
якобы, стыдясь,
спряталась за вербы,
те, что у канавы...
Сверху дождь полощет,
разбавляя грязь..
Тихо и уныло
в этой милой роще,
соловьиных трелей
больше не слыхать.
Птицы быстрокрылы,
им на юге проще,
без снегов, метелей,
в лете отдыхать.
Осень на исходе...,
время, доля, участь -
уходить с дождями,
так, уж, повелось
на Земле в природе,
что сезон не случай...
Мы, ведь, осень ждали,
видимо, до слёз.
Ах, ты, моя осень...
© Copyright: Петр Севостьнов2, 2020
Свидетельство о публикации №120110401329
Свидетельство о публикации №120110401329
Рецензии