Восемь градусов,
пасмурно, дождь.
А до радости -
Километры.
Улететь бы ,
Но ты все ждёшь,
Что подхватят
Попутные ветры.
Обрести себя заново,
Встать
на ступень хоть
поближе к небу.
Только тянет магнитом кровать,
Ощущая рассветную негу.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.