Был сожран октябрем и выплюнут сейчас,
Стал немощным куском в краю своем глухом.
Куда же мы идем? Куда на этот раз?
Мы в городе пустом под проливным дождем
Ждем час.
Когда-нибудь умрём. Под проливным дождем —
Наш путь сквозь серый мрак не примет и дурак.
Забудем вечным сном — гори оно огнем! —
Поднимем красный стяг под вой лесных собак.
Пойдем?
И пусть он кровью шит... С чужих могильных плит
Нас голоса зовут в последний, серый, путь.
По нам поет гранит, и тянет рьяно нить,
Сжимаясь, словно жгут — обьятья мертвых пут...
Здесь спит...
Под проливным дождем мы вечным сном падем,
Здесь...
Поет сырой гранит, и омут серых плит
О том, что мы умрем. Тут — в городе пустом,
Что нитью серой шит, а ткач его седой
Спит.
В городе пустом
© Copyright: Илья Демиденко, 2020
Свидетельство о публикации №120110309058
Свидетельство о публикации №120110309058
Рецензии