Настоящий

Хлопает, чавкает грязь под идущим.
В сумерках луж невысокий прибой.
Я настроением малоимущий,
топаю медленно в тёмность, домой.

Спицы столбов из огней сеть сплетают.
Ноги, подошвы подобны граблям.
Только к "Ромашке" любовь согревает.
Вечер, предночье, тоска ноября.

Жжёт на ладони чужое пожатье,
что обмануло полсуток назад.
Это коробит моё восприятье.
Злоба надумала вновь подползать.

Это не важно по меркам вселенной.
Брызги легко заселяют пальто.
Мир я считаю по-прежнему бренным.
Не убеждает в обратном ничто.

Я никому не дарую прощенья.
Грех расширяет лихой ареал.
Гадки народы, авто, помещенья.
Город листаю, как ветхий журнал.

Внутренне бит, исцарапан, изранен,
хоть я и не был в походах, боях.
Явно всегранный, и всё же без граней.
Правая вера лишь только моя!

Путь без улыбки притворной, надетой
в этой поганости каменных дней,
без мастурбации духа - для цвета.
Я настоящий. И это главней!