Вот и третье ноября...
Жизнь проходит, на фиг, зря...
Слякоть... холод... лужи... мразь...
С Богом связь оборвалась...
Снег летит, как белый пух...
И от пьянства я опух...
P.S.
Я повешусь в сумрачный рассвет
И сольюся с отвратительным пейзажем...
Я сдаюсь, как под Полтавой швед!
Пандемии стану я не важен.
Не грусти, родня, не лейте слёз,
А надуйте шарики поярче.
Вертолет меня до счастья не довез...
Оказался он хужее старой клячи!..
Гноябрь
© Copyright: Сергей Воронин Аристарх Граф, 2020
Свидетельство о публикации №120110300834
Свидетельство о публикации №120110300834
Рецензии