Четвёртый час. Не греет бязь.
И мысли просто лёд.
Когда летишь забралом в грязь, -
Какой уж тут полёт.
Как тихо. В скорбной нищете,
Что лечит лишь святых,
Слова приходят... Всё не те.
Так хочет простых.
Но лезут выспренность и чушь.
Как мракобесный хайп!
Который мне настолько чужд,
Что шевелится скальп...
Так надо. Верю ли?
О, да. Во сне и наяву....
Пшеница или лебеда, -
Но Промыслом живу.
В "медалях" с головы до пят.
Угодных небесам...
Того, кто должен быть распят,
Господь находит. Сам.
Четвёртый час
© Copyright: Ольга Бахурина, 2020
Свидетельство о публикации №120110308065
Свидетельство о публикации №120110308065
Рецензии