Календари не врут, они вещают
О постоянном и всё так же неизменном.
Последняя страница, раскрепясь, с вещами
В седую ветхость собирается степенно
Без лишних фраз. О, я видал красней
И бестолковей дни. Но каждый раз с упрёком
Воспринималась предстоящих будней поволока
На шестьдесят минутных степеней,
Что окрестили круговыми. Недотёпы,
Они не вникли в механизм скользящих с неба струй.
Вы азиатский, друг? Нет, из Европы,
Где потрошат сурово календарный труп
До бездыханья, до исподней, до листочка,
Пока декабрь не упадёт к бесчувственным ногам,
Обутым в чёрный колер, как развёрзшим пасть волкам.
Один ты мой остался, парус белый, одиночка!
Я обещаю – соберу твой прах ну вплоть до лепестка.
Ты подожди чуть-чуть. Год кончился – и точка.
О календарях
© Copyright: Андрей Бикетов, 2020
Свидетельство о публикации №120110307282
Свидетельство о публикации №120110307282
Рецензии
