Плакал я и в жилет и в манишку,
Плакал горько о прошлом скорбя,
Что меня молодого мальчишку
Не учили писать про себя.
Все писал про заморские страны,
О пиратах в туманной дали,
Те, что грабили караваны
И пускали на дно корабли.
Об индейцах снимающих скальпы,
О зловещих, недобрых делах,
О героях стремящихся в Альпы,
О сердцах не имеющих страх.
Я читал и описывал это,
В красках, чувствах что к ним испытал,
Но себя не считал я поэтом
Мир придуманный был идеал.
За рулем наговаривал строки
Не от мира сего был в бреду
Беспощаден был и жестокий
Накликая героям беду.
Сочинительство это сила
Оно держит меня на плаву.
Иногда оно невыносимо
Все внутри превращая в золу.
Зола
© Copyright: Эдуард Вайнер, 2020
Свидетельство о публикации №120110300622
Свидетельство о публикации №120110300622
Рецензии
