из неизданного 546

Что есть мой бред, а что - реальность,
Сокрытая в волшебных снах,
Скрутив трёхмерное пространство
В клубок без Завтра и Сейчас?

Где Прошлое, стирая Время,
Взрываясь, новый Мир творит.
И аз есмь - голая морфема,
Вокруг которой всё кипит:

Из сна рождаются виденья,
Где сказки детства оживают,
Где в зеркалах блуждают тени
И ведьмы лешего пугают.

Где лес густой уходит в небо,
В котором чёрт-те что летает,
Когда Луна куском ущербным
Готова на глазах растаять,

В тени запрятав лик девичий,
Серпом взрезает бархат чёрный -
Кривым двурогим ятаганом,
Как янычар, на смерть рождённый...

Где Морок дремлет, где - реальность,
Когда не спится ночью лунной,
Когда вином полны бокалы,
А слух ласкают арфы струны?

Когда на ушко Муза шепчет,
И кровь вскипает у виска.
Когда влюблённые поэты
Толпой лишаются ума...

Когда рука выводит строчки,
И старый Parker бред рождает
Про сны в таинственном лесочке,
Где ведьмы с лешим в вист играют...

Я не желаю быть нормальным!
Таким, как тысячи из нас,
Что спят под ватным одеялом,
Закрыв рукой свой третий глаз.

Пусть нас когда-нибудь рассудят:
И тех, кто с Музой водку пил,
Застыв над строчкой в позе Будды,
Летел без тела сквозь эфир...

И тех, кто утром чистил зубы,
Жил по курантам Спасской башни,
И в "Буквоеде" после службы
Стоял за книжкой возле кассы,

Чтоб в сумрак ночи погрузиться,
И после секса, отдохнув,
Мусолить пальцами страницы,
И мудрым дураком заснуть.