ДОМ
Одним покосившись углом,
Уж в землю окошками врос,
Высокий когда-то наш дом,
Среди белоснежных берёз.
Бешено хлопают ставни,
Пытаясь как будто взлететь,
Туда, где утренней ранью,
Зари разливается медь.
Память мою вновь до боли,
Полынью цветущей горчит -
Сгнивший под яблоней столик
И груды от летней печИ.
Пусто и сыро за дверью,
И в мелких осколках окно.
Даже не хочется верить,
Что кончилась жизнь здесь давно.
Я уходя - у порога,
Не пряча слезу помолюсь.
И дому, как перед Богом,
С поклоном шепну: - Я ВЕРНУСЬ!
ДОМ
© Copyright: Александр Макшаев-Бузин 4, 2020
Свидетельство о публикации №120110304684
Свидетельство о публикации №120110304684
Рецензии
