Муки творчества

Снег времени покрыл мои виски.
Я, умудрённый опытом, совею.
Но чувства, как и помыслы, легки,
И есть всегда от скуки панацея.

Я закушу покрепче удила,
И в миксер брошу все мои невзгоды:
Судьбина снова счастье увела,
В потоке жизни вновь не видно брода.

У Музы, знать, закончился фураж,
Пегас без сена крыльями не машет.
И не примчится бойкий экипаж,
Хлебать благую творческую чашу.

Ни строчечки. Я снова не поэт...
Шмурдяк зальёт глаза, (а как иначе?)
Стакан гранёный шепчет свой совет:
- Ну что, хлебнём нектара... на "УДАЧУ".

И... понеслась полночная жара:
На рукопись легло кольцо колбаски,
Пролито пойло... пьяная игра,
И хмель, пробив, уже сгущает краски...

Казалось, уж отчалю в беспредел,
Мозги ржавеют (тупо от безделья),
Когда душа осталась не у дел,
А ночь отпела прежнее веселье...

Но бой копыт прохладу растворил,
И лёгкий шорох шёлкового платья.
Привычный стук потресканных перил
Напел о предстоящей благодати.

Пошёл процесс, гоню во весь опор,
Стих спорится, толпятся мысли роем.
Как сладок с дивной Музой разговор
В святую  ночь осеннею порою.

От счастья я на миг закрыл глаза,
Почувствовав себя вершиной света.
Но... брызнет по-предательски слеза,
Ведь Муза вновь... оставила поэта.