Последний птичий клин унёсся с небом,
Нет больше пред глазами синевы,
Дни серые пошли, как каша с хлебом…
Слетели листья, мокнут средь травы.
Косые сплошь и мокрые полоски,
Связали тучи с матушкой землёй.
И лужах тёмных листья цвета воска,
Да в поле колея одной сплошной.
Продрогший ты ноябрь и раздетый,
Свирепствует тоска то тут, то там.
И сизый дым потянется к рассвету,
К туманным отправляясь берегам.
И провалилась речка словно в небыль,
Течёт как жидкая с отливом муть,
Нет связи у неё с уплывшим небом,
Мороза ждёт, чтоб подо льдом заснуть.
Ноябрь
© Copyright: Галина Гетманская, 2020
Свидетельство о публикации №120110301299
Свидетельство о публикации №120110301299
Рецензии