Луна, и спутник, и светило -
Укрылась за коньками крыш.
Поэту ночи не хватило;
Спросил её – куда спешишь?
Листаю в тишине картинки -
Твои потери оценю.
Убог наряд - ни золотинки;
Дрожишь, как листик на ветру.
Наедине, поэт и осень -
В её глазах печаль рябит.
Пейзаж угрюмостью несносен,
Чувств костерок дождём залит.
Ноябрь грустит, а я мечтаю -
К тебе прийти через дожди.
Настольной лампе доверяю,
Свои наивные мечты.
Нет ноток радости в рассвете -
Они все собраны во мне.
Грядущий день явить вам в цвете,
По силам грёзе и строке.
Застывший в шаге от расцвета -
Безмолвно жду зари искру.
- Тоска-печаль, не для поэта:
Ты видишь – изнутри горю.
03.11.20г.
Убога ли
© Copyright: Александр Викторович Биошев, 2020
Свидетельство о публикации №120110301138
Свидетельство о публикации №120110301138
Рецензии