(Бездна И. Бродского)
Река исходит
В пропасть водопадом.
Не пропадая,
Оставляет след.
Летит поток,
Живёт гремящим адом,
В туман и радугу,
Как саваном одет.
А вот мудрец,
Назвал себя Пророком,
Поймал на слове радужный венец,
На деле запятнал себя пороком
Изменой и предательством сердец.
Ужель забыли:
- По плоду и древо.
Ужель не помним:
- Слава по делам,
А он бежит к врагу
Алкая хлеба,
И обещает:
- Родину продам.
Как много их,
Кто сытостью забылся.
Как много тех,
Кто Нимбом на чело,
Не в куст терновый
С кровью облачился,
А погрузился в тёплое г-но.
И хорошо, когда
Душевной болью,
Перед тобой, лежит «Родная речь»,
А ты, поранив руку, сыплешь солью,
На ту, которой, бросил её в печь.
УКОР
© Copyright: Александр Глухов 6, 2020
Свидетельство о публикации №120110208387
Свидетельство о публикации №120110208387
Рецензии