Как тёмный ангел в поднебесье,
Низвергнуты, погибли вы.
Горит на пальце чёрный перстень,
Волос медяные костры,
В глазах — бесчувственное пламя,
И сердце, сжатое в тиски.
Хранит бесчестно наша память
Всю прелесть сладостной тоски,
И заставляет нас небрежно
За разом раз ловить опять
Несбыточную безнадежность,
Лукаво-равнодушный взгляд.
Здесь в каждой музыке — Ваш голос,
Звучит, и в каждой строчке книг
Не Вами сказанная колкость,
Не Ваш иконописный лик.
Здесь всё, как прежде — пурпур зала
И платьев яркие мазки.
Я променял бы роскошь бала
На трепет тоненькой руки.
Бал
© Copyright: Соня Рыбкина, 2020
Свидетельство о публикации №120110207890
Свидетельство о публикации №120110207890
Рецензии
