Не говори, что это - мистика,
Он и простужен и озяб,
Ко мне в окно последним листиком
Стучится поутру Ноябрь.
Глаза его - грустнее грустного,
Но не навязчив и не пьян,
Он, знаю, не играет чувствами,
А откровенен и упрям.
А мой Ноябрь, как правда голая,
Как куст рябины под окном,
И "сносит" от такого голову,
Хоть не бывает с ним легко,
Давно уже словам не верю я,
Мы просто молча посидим,
Я приглашу на день рождения
И разожгу ему камин.
Не говори, что это - мистика...
Не говори, что это - мистика
© Copyright: Тамара Касьянова 2, 2020
Свидетельство о публикации №120110203714
Свидетельство о публикации №120110203714
Рецензии