Полковнику никто не пишет...
Он сам выводит на стекле -
Имен забытые афиши;
Посеребрённых в феврале -
Морозным инеем на крышах.
Он сам и чествует, и холит.
И гребнем, в локонах времён -
Порядки прочие наводит -
Прореживая ряд имён.
Звенят литавры золотые.
Под куполами - боль и стыд...
И руки, струнами витые -
Выводят строки. И гранит
Тех строк, туманом серебрённых -
Светлея, в снежном феврале -
Взмывает... Одухотворённо,
В прощании прильнув к Земле...
Он сам и чествует, и холит
© Copyright: Бро Броговски, 2020
Свидетельство о публикации №120110202154
Свидетельство о публикации №120110202154
Рецензии
