Причем тут нервность?! Губы ищут влаги,
не находя ее в просеянном дожде,
и в сизом, ливнями пропахшем, листопаде,
в червленой карты осердечненном наряде,
чем бит остаток рая в кураже.
Пир роздан за мою/твою обитель...
Мы - странники оседлой пустоты.
Кто говорит: нам солнце - прародитель;
кто: изверг...Но поднимется Спаситель
лечить безмолвьем от слащавой мудроты.
Срастаясь, завопят до слез осколки
еще живого...Впрочем, людям не до них.
О, сколько их еще на свете, сколько!
Но переярок - мегаполис, подрастая в волка,
хрустнет остатками, оскомин не набив.
Шершавый ум, как твой порядок мелок:
Все бы расстреливать, картечи не стыдясь!
А что там губы? А они...все также
внемлят
тому,
что мир сегодня не преемлет
и,
не стесняясь,
втаптывает
в грязь.
,
Губы
© Copyright: Марина Нота, 2020
Свидетельство о публикации №120110210235
Свидетельство о публикации №120110210235
Рецензии