Руками в грусть...

                Плывёт  Сагутьево  в  тумане...
                в  гусиных  пятнах  серых  догм
                и  в  перевёрнутом  лимане
                у  облаков  в  ветвях  дорог...
                По  над  Десной  в  стеклянных  рамах
                стихами  явора  без  строк
                и  зеркалами  в  синих  ямах
                в  ресницах  узеньких  проток...
                На  лодку  памяти  от  носа
                ложится  ива  тенью  грёз
                и  серебрится  лунный  посох
                у  ног,  вздыхающих  берёз...
                Чуть  вечереет  с  ежевикой,
                латунный  берег  держит  даль,
                стежком  прошитый  птичьим  криком,
                вдруг,  обвалившийся  в  печаль...
                От  слов  немыслимого  взгляда
                внутри  меня  смущённый  дождь
                и  трепет  иволги: « Не  надо...»
                как  ветер, спрятавшийся  в  рожь...
                Плывёт  Сагутьево  по  звёздам
                руками  в  грусть  до  тишины,
                ночь  растекается  по  гнёздам
                с  истомой  маленькой  вины...
                не  надышавшихся  в  ладонях,
                в  осоке  с  белого  листа,
                шептали  оба: « Здравствуй,соня...»
                под  капли  с  сонного  куста...


                1  ноября  2020  года.