Метели пряных листьев, в пятнах
Ветров, пока ещё невнятных,
Ручьёв тугих водоворот.
Зима ли, осень у ворот
Толкутся, свой черёд попутав.
А дело-то... в часах? В минутах,
И их немало в том песке
Увязло. Мыс реки в тоске,-
От веку дан ему удел -
Водоразделом быть. Предел
Мечтаний прочих. Мнётся, мнится
Волною сморщена страница
Пролитых и просохших слёз
В тени утраченной берёз
Себя теперь уже не спрячешь.
Всё на виду. И плачешь...плачешь...
Всё на виду
© Copyright: Иоланта Сержантова, 2020
Свидетельство о публикации №120110107708
Свидетельство о публикации №120110107708
Рецензии