77 лет

               
Когда твой возраст равен двум семёркам,
Ты мудр и размышляешь как Сократ:
Кому-то путь лежит к могильным горкам,
А для других дорога без преград.

И всё зависит, говорят, от Смерти,
Как порешит, - но это словеса.
Я с нею был знаком, Вы мне поверьте,
Сломалась у неё в тот день коса…

Я не хотел погибнуть на дороге
И бился со старухиной косой.
Теперь она со мною будет строгой
И подкрадётся с утренней росой.

Ведь люди часто, как не осторожны,
Под утро: - «Ой!» - и вдруг смертельный пресс…
Она теперь ко мне придёт, возможно,
С двумя косищами на перевес.

Но у меня-то тоже две семёрки,
Похожие на косы чуть-чуть-чуть.
Я не  намерен затевать разборки
Со Смертью, продлевая жизни путь.
               
Мне хочется ещё так долго-долго
С косою не встречаться на пути,
Хочу проплыть по матушке по Волге,
По Прибайкальским тропам бы пройти,

Прогреться разик на песочках Крыма,
Кавказу помахать издалека,
Вдохнуть бы в грудь глоток степного дыма, -
Тогда и упокоюсь на века.

2019 год