Пришла не нота – новая строка.
А, вдруг, не свяжется, и это – просто мусор,
как не запомнившийся шум каких-то музык,
или вод источник, тот, что иссякал.
Она пришла, звучавшая тобой,
без многих «да», что, будто бы, несмелы,
ныряющие в синее из серого,
как в море, в чувства, так, что с головой.
Тянулись строки, как от прялки нить,
да, разве, можно так? Но эта морось,
окутавший сознание сумный морок,
пройдут как осень. Надо ль бередить?
В синее из серого
© Copyright: Ю.Валентинова, 2020
Свидетельство о публикации №120110107522
Свидетельство о публикации №120110107522
Рецензии
