Из ничего ссучить тонкую нить,
Чтобы соткать с узором полотно,
С которого возможным будет вшить
Заплату на родимое пятно.
Смогу ли я навить свой гладкий кокон,
Из мыслей извлекая тонкий шёлк,
От бабочки, в червя вернувшись ненароком,
Когда желёзный мозг к спряжению смолк.
Проходит осень. Облетели листья,
И Солнце прилегло на горизонт.
Сквозь тучи тусклый свет из-за кулисья.
Холодный ветер приближает снежный фронт.
Молчат секреты окончаний нервных -
Не будоражат беспокровный слух.
Среди других - в шелках, я верно буду первым,
Кто вместо нити, извлекает с мыслей пух.
Пух
© Copyright: Джамш Сабиров, 2020
Свидетельство о публикации №120110107281
Свидетельство о публикации №120110107281
Рецензии
