Бинокль

В самом дальнем углу, за густым полотном паутины,
Припорошенный пылью, позабытый на множество лет,
Залежался в тиши, весь потёртый бинокль старинный –
Тот бинокль, что мне подарил при рождении дед.

Вспомнил деда – он часто, любил покурить на крылечке,
Всё курил и смотрел как летит на закат птичий клин.
А бывало, посадит меня на свои богатырские плечи
И бинокль протянет: «Ну-ка, кто там летит, посмотри?..»

Аккуратно платком дед протрет запотевшие линзы,
И положит в изношенный веком кирзовый футляр.
- Береги его внук - он твердил каждый раз мне - до призмы…
- Как берёг его я, в тех кровавых, жестоких боях…

А потом загрустит и вздохнув глубоко… улыбнётся,
И бинокль протянет: «На внучок, ты его в аккурат прибери,
Если вдруг, мой хороший, тебе в жизни немного взгрустнётся -
Ты на птиц в тот бинокль, что летят на закат, посмотри…»

И сейчас, по происшествии лет вспоминаю я деда,
Провожая в закат улетающий вдаль птичий клин.
«Знаю дед, что ты рядом, как далёко бы ты сейчас не был!
Может быть, в птичьем клине разрезаешь небесную синь…»
.