Уж день, но в тумане луна всё равно
стоит, только белая. Кромкой тропы
шаги нарезаю. Сырое пятно
скрывая, под инеем вялой травы -
натёртой моркови в сметане - настил.
За полем вдали от столба до куста
безжизненный провод с грачом начертил
мне краешек неба изгибом листа.
С кривою сосной вперемежку мороз
застыл, как задумавшись; ткни - затрещит.
Лицо искажая, десятки борозд
на нём ощущаешь от холода. Спит
природа. Ни шороха. Снега волна
грядёт из-за леса пролиться свежо.
Её ожидая, в тумане луна
стоит. Только белая. И хорошо!
Ноябрь. Зарисовка
© Copyright: Пашков Эдуард, 2020
Свидетельство о публикации №120110104207
Свидетельство о публикации №120110104207
Рецензии