Ветер резкий бьет в мое окно,
Путает дождя седые пряди,
Хлопья серых, рваных облаков
Гонит прочь, и не забавы ради.
У меня не пишутся стихи,
Грусть и осень по щеке наотмашь
Бьет жестоко, и не с той ноги
Стала я вставать и среди ночи.
Да, не позволяю им бежать,
Тем слезам, что раньше лились праздно.
Да, не разрешаю так дышать,
Будто всё всегда кругом опасно.
У меня не пишутся стихи,
Нет картин, что рисовала часто.
Пустоту израненной души
Не заполнит серое ненастье.
Одиноко рвется желтый лист,
Ловит ветер, чтобы подхватило,
Чтобы понесло куда-то ввысь,
И на ветке не висеть уныло.
Зря. Не понимает глупый лист,
Что душе свобода боль приносит,
Только лист душою слишком чист,
И дает ему свободу осень.
31.10.2020.
Осень
© Copyright: Мэри Лобас, 2020
Свидетельство о публикации №120110104024
Свидетельство о публикации №120110104024
Рецензии