В доме, в котором нет ничего для меня...

В доме, в котором нет ничего для меня,
Там, где моря нет, неба и солнца,
Где в колючей проволоке вопросы громче ответов звучат,
Блики на стенах с утра появляются с плачем ребенка.

На громкие вздохи и цоканье вилок в тарелке,
Блестяще, белея, в стакане плескается водка.
Глаза нелюбимой в любимых глазах померкли.
В том доме я был как третий в двухместной лодке.

Так, раз! И еда подогрета к столу, неспеша
Закуски на стол и за стол присядем да выпьем.
В доме, в котором нет ничего для меня,
Из блюд мне предложено только лишь встать и выйти!

Украдкою бьет у стены барабан за стеклянною крышкой,
Стрелки будто бы в круг да по кругу забылись.
В тень потолка, притворившись белесою вспышкой,
Раскаленного лета лучи невесомые плыли.

Во снах я не раз там бывал, сам не знаю, к чему, но любя,
Липнет мое не мое то, что в памяти вечно со мною.
Зеленеет трава, захожу невзначай я туда,
Где даже в мыслях людей, как и труп ничего не стою.

Металлическим блеском в растворах усеяны стекла.
Взлет серебристой луны из окна, как и солнца не видно.
Морось в ночи ледяная струится мертво.
Рассеется все как и прежде в мгновении дивном.