Сто распятий...

                памяти сына

Я безмерно истаскан
на дорогах моих.
Дней добром чуть обласкан.
Зла зато -- на двоих:

кареглазого Сашу,
сына, похоронил --
будто в лет с маслом кашу
цианид уронил...

И теперь ни Сейшеллы
не нужны, ни Нью-Йорк.
Век -- мультяшный замшелый
персонаж, злобный орк?!

Сколько жить остаётся? --
Врут кукушки, как все.
-- Мне лишь солнце даётся
на песчаной косе,

на которой в изморе
летних дней полежу.
Только есть горя море --
пытке в нём подлежу

жить на свете без сына.
Нет страшнее креста.
Засосала трясина
в сто распятий Христа...


Рецензии