Пандемия
поём, пьянея, до утра.
А утром к горю привыкаем,
забыв беспечное вчера.
Трясёт хмарь каждого отдельно,
трясёт посёлки и страну.
Беда - как добрых дней похмелье,
нам объявила всем войну.
Седым и юным нет покоя,
уж смерть не кажется бедой,
ведь, наплевав на время злое,
она навеки даст покой.
Свидетельство о публикации №120110102824