Осень

Прощальный листопад
В предверии зимы
Уляжется ковром,
Средь этой суеты,
Прошепчет Осень:
Моя песнь не спета!
Любой погоде рады,
Жадно в парках дышим мы.
Восторг, мурашки от безумной красоты.
Нам, напоследок, хлопнет дверью "бабье лето".


Рецензии