Ландыши, ландыши

какое-то время я успел застать на границе Узбекистана с Казахстаном почки капитализма - один наш личный вагон гастролировал из Ташкента в Курган, где братья грузины лепили валюту. На казахском бесконечном поле собирали урожай, уже не помню помидоры или что, чтобы догрузить в вагон с мебелью. Так вот сидим с огромным казахом и он разливает в  пиалы водку и выпив говорит, руки протянув в стороны, голосом Шаляпина:
- Знаешь почему у нас поля такие, такие широкие?
Я отпил сверху глоток, поправил под собой солому, чтобы оказаться в его тени и качаю головой  из стороны в сторону, водка была поддельной.
- Наши души такие, нам поля по душе дали.
Казах налил ещё себе, долил мне и встал, посмотрел вверх, потом в даль и, выпив залпом, запел:
-Ландыши, ландыши...
Тогда я вспомнил наши луга, полевые цветы у подножья гор, реки между крутыми скалами и тоже выпил до конца. Ландыши, ландыши.