Тонкие слои у моей планиды.
Управляет бог – вечный управдом.
У него свои на живущих виды,
Чтобы каждый вдох делался с трудом.
Делаю – и вот воли нет и силы.
Горе от ума, кудри – серебро.
Тянет мой живот лёгкие и жилы.
Воздуха – нема, но твори добро.
Я его творю без молитв и магий.
Возвращенье в рай – байка для невежд.
Богу говорю: смилуйся, всеблагий!
И не забирай у меня надежд.
Где же бес в ребре – оживить руины?
Собраны снопы и плоды в садах.
Осень на дворе, молятся раввины,
Муллы и попы о своих стадах.
Я пока живу, как газета «Правда»,
Как дитя весны, свет её храня.
Только наяву как-то безотрадно.
И печалят сны сумрачно меня.
Ежели сложить это всё суммарно,
То моя душа – не добыча крыс.
То есть надо жить, пусть не лучезарно,
Но и не спеша на два метра вниз.
2020
Осень на дворе
© Copyright: Иван Парамонов, 2020
Свидетельство о публикации №120110110498
Свидетельство о публикации №120110110498
Рецензии