О, осень жизни, прошу, не дыши на меня
Своим заскорузлым дыханьем
Знаю я, знаю, что уже не весна
И стихи уже - не признания
Как приятно писать и дышать
Здесь, у леты, реки мирозданья
Ранней осенью или весной
Ощущать эту яркость сознания
Но теперь, когда плачет осенняя хмарь
И хотелось уйти бы под здания
Очень тянет уйти в тебя
Река лет, о река без названия
Рано, рано ты плачешь, несчастный поэт
Забываешь, что дарит нам праздная
Та зима, что как девушка, зная заранее,
Раскрывает нам праздника ждание
Но вернёмся обратно и с златых берегов реки,
И с застолья любимого праздника
Да решим же вопрос: а зачем поэту стихи
Он ведь может без них - и как скульптор жить может без камня?
Нет, не знаю, и поэт может жить без песен
Гроб он может зарыть, может знания
Может тело и деньги, звания
Но зарыть стихи - никогда
О, осень жизни, прошу, не дыши на меня...
© Copyright: Михаил Юрьевский, 2020
Свидетельство о публикации №120103109546
Свидетельство о публикации №120103109546
Рецензии