Кормушка

Всё достало. Вновь достаю из чехла хирургический скальпель – я точу им цветные карандаши, когда мне запредельно скучно. Вот прямо сейчас я хочу оказаться в Альпах, где на лугах пасутся коровы тучные. Из их молока, если верить рекламным роликам, получается шоколад, самый на свете вкусный. Я сижу за заваленным карандашными стружками столиком, жую шоколадку и кормлю своей жизнью искусство.

Искусство, оно – как монстр, пожирающий сущность авторов, их жизненный опыт – год за годом, эмоцию за эмоцией. Ради него ныряют в глубину подсознания, не обладая достаточно верной для этого лоцией. И разбиваются вдребезги, берегов не чувствуя и течений. Опустошённые тени самих себя, не способные сотворить уже ничего действительно стоящего... Интересно, а я КОГДА трансформируюсь в слизня в твореньях своих, слюняво и немощно ноющего?

Или смогу остаться дерзкой весьма девицей, смакующей шоколадные дольки из молока альпийской коровы? Заедающей ими пустырник, что глотаю вместе с корнями, вырванный из земли у разломанного забора? Хватит ли сил с гордо поднятой головой по обломкам своей судьбы прошагать, не теряя динамики? Чтобы лет через тридцать со всех билбордов страны улыбаться, почти по-гагарински, белоснежной металлокерамикой...