Отцовское сено

Я захватила времена, когда в моем родном городе Ишиме, в частном секторе, держали коров.
Мои родители завели буренку не случайно. В семье были дети. А, как известно, детей надо кормить.
Наш папа брал отпуск в сенокосную пору и уезжал в соседний, в Сорокинский район, в деревню Пинигино.
Он знаком был с председателем местного колхоза, с которым отец договаривался о сенокосном участке.
Правда, условия этого договора были довольно обременительными.
Папа ручной косой заготавливал один стог колхозу, а другой – себе.
Целый месяц отец трудился на сенокосе. Жил в шалаше.
Однажды вместе с мамой мы приехали к нему в гости.
Лето стояло жаркое. Бедный мой папа по пояс разденется, чтобы легче было косить.
Ему всю спину и голову облепят комары. Он не отмахивается.
Ему некогда бороться с насекомыми. Каждый час на вес золота.
Комары от крови прямо на глазах превращались в горошины.
Мази еще не было в продаже от комаров.
Потом ждем первых осенних холодов.
Отец нанимал машину «Урал» и на ней утром, еще затемно, уезжал за сеном.
Помню, вместе с братьями и сестрами, мы с нетерпением ждали возвращения отца из дальней поездки.
И вот поздно вечером машина, груженая сеном, медленно заезжала в наш огород.
Мы дружно высыпали на крыльцо и с любопытством наблюдали, как огромный воз разваливался на части.
Необходимо было как можно быстрее освободить грузовой автомобиль.
Как только грузовик уезжал, мы бросались к сену и начинали прыгать, кувыркаться на нем.
Радость была неописуемая. Аромат плыл от сена по усадьбе чудесный.
Утром папа начинал метать стог. Теперь нам уже не разрешали прыгать по сену.
Мы выбирали сухие цветы – синие колокольчики. Кому – то попадется веточка с засохшей клубничкой.
Прошли годы. Сменился век. С мужем живу в сельской местности. Держим корову.
Недавно купили нашей буренке тюкованное сено. Оно закручено с ветками тальника.
Бедное животное! Что оно ест? А мы от коровы ждем вкусное молоко.
Другой рулон сена попался с камышом. Ни запаха, ни вида…
Как тут не вспомнишь отцовское зеленое, будто чай, сено.

Рассказ записан со слов Людмилы Ивановой

2017

Фото Татьяны Семеновой