Вот и взошла закатной медью
Санкт-Петербургская листва,
прощальный бал дают намедни.
Ноябрь в пике хвастовста.
Наперебой шуршат наряды
аллеи в пламенных тонах.
Ковровым златом листопады
ложатся спать в моих ногах.
Я заболел осенней хворью
или же раньше таким был...
Как обделённые любовью,
их мир безрадужно уныл.
И нет вины плохой погоды,
счастливым всласть и ураган.
Проходят дни, недели, годы.
Ах как же хочется роман.
А облака цветут сиренью,
точь-в-точь младенец заревёт.
Пойду домой медвежьей ленью
уже жена наверно ждёт.
Осенняя хворь
© Copyright: Ростислав Юс, 2020
Свидетельство о публикации №120103100758
Свидетельство о публикации №120103100758
Рецензии