Скрипач на сцене плакал своей скрипкой

Скрипач на сцене плакал своей скрипкой,
Нет, он не плакал. Он, вовсю, рыдал.
Он больше не одаривал улыбкой,
Любимую, распутную – прогнал!
И отдалась она саксофонисту,
Позднее, позже, и поэту и певцу,
А вскоре отдалась и гитаристу,
Ведь страсть и похоть были ей к лицу.
Скрипач страдал. А скрипка умирала,
Рвать душу, скрипка больше не могла,
Она душой скрипичной понимала,
Что на душе у Скрипача, лишь мгла.
А саксофон до одури смеялся,
От смеха спятил, и конём он ржал,
Над Скрипачом, и скрипкой издевался,
И саксофонный, сильный, бас дрожал.
Гитара-подпевала, подпевала,
Звенели струны часто невпопад,
Гитара о любви совсем не знала,
Ей всё равно! Таков гитарный взгляд.
Из барабана искры высекались,
Был барабанщик юн, красив и глуп,
И палочки его стучать старались,
Улыбка не сходила с его губ.
Скрипач, рыдая, разорвал все струны,
И скрипка его мигом замерла,
Сбежал со сцены и помчался в дюны,
И там душа - немного ожила.
* * *

На Проза.ру публикуется 5-я книга моего романа
Жизнь после жизни.