Дорогой пыльной, серым низким небом
Ты проведи меня в ноябрь горчащий
Сухими листьями, ржаною коркой хлеба
И лунным отпечатком в темной чаще.
Мы будем храбрыми, как лесорубы,
Лицо и руки ветру подставляя,
Ты тихо поцелуешь меня в губы,
А я тебя - почти не различая.
Обшлаг у куртки пахнет сигаретой,
И это очень верная примета.
Но ты идешь туда, где параллели
Стальные рельсы, стрелки и перроны,
Где дрожь вагонов насыпи застелет,
Где воздух чертят черные вороны.
Промзоны дышат часто и устало,
Людьми плюются офисные здания,
И грузят электрички, как попало,
Потоки бесконечного сознания.
Ты руки греешь по худым карманам,
И смотришь вдаль за горизонт белесый,
А дождь по крыше, как по барабану,
Стучит и гладит пластика откосы.
Скрижали ноября - железо, лес и дым,
И одиночество всегда кружит над ним.
Ноябрь
© Copyright: Вера Арнгольд, 2020
Свидетельство о публикации №120103009570
Свидетельство о публикации №120103009570
Рецензии