Остывший поэт

Остывший  поэт
Ты  звереешь  стихами    своего  творчества
Твоя  жизнь  тащится  под  обломками 
Твои  глаза  таращат  мглу,  где  сам    был
Пишешь  стихи,  а  буквы  пугаешь   пером
Произношением  смертельных  ошибок

С   глазами  слякоти  приходит  день
А  может  так  гибнет  ночь?
А  может  тебе  уже  не  помочь?
Поэт
Чьи  стихи  пахнут   порохом 
Где  -  то  орден  дыру  от  пули  в  гимнастёрке  тревожит
Проснись   у  глубокой  рытвины  сна
Быть  может  катакомбы  сняться?
Или  кончилась  война?
Ты  пришёл  в  мирную  жизнь  вселиться
Сослали,  суки,   писать  стихи,  где  идёт  война  веселится

Статический  разряд  полного,   
худого  разоблачения
Как  бросок  через  бедро   на  кость    налипших
Кому  нужна  свобода  слова,  раз  поэт  ушёл  воевать
А  стихи…
Взрывами   исковеркало  его  безразличие

И  время  зажимало  до  предела  песок  в  ненужных  стрелках
А  выстрелы  били  и  прямо,  и  попадали,  и  убивали
Поэт  писал  о  войне,  как  она  -  чудовищна
Да  некому  читать 
Суки  отправили,   -  это  о  правительстве
Умереть,   умереть, 
Горевать  родным   
Не  им  же,  тварям,   у  могилы  матерями  выть

Время  рождало  героев
Посмертно,  с  запахом  выстрелов  перед  строем
У  ямы,  очередью  пороховых  испражнений
Поэт  писал  и  об  этом
посмертно

Завяжи  в  узел  зрение  без  очков
Ослепший  в  той  войне
И  пусть  танцует  тот,  кто  тебя    отправил  туда
Со  звёздами на  плечах
И  сам    не  нюхал    порох
Где  -  то  между  событиями  и  реальностью 
кабинетной  молью  порхал
Да, 
не  сделать  тварям  их  жизнь    менее  сытной
Защитить  от  смерти  тех, 
кто  погиб  защищая,  даже  не  нас