Непозволительная роскошь для поэта –
Безбожно врать в своих стихах.
Соврать про то, соврать про это
С улыбкой счастья на устах, -
Дорога просто в никуда!
И ты идешь по ней, Балда…
Когда бы все Поэты врали
Как ты, мой неизвестный брат,
Мир не поднялся б из развалин, -
Стоял бы возле адских врат.
Я видел их и видел Чудо.
А ты, похоже, брат – иуда.
Взвалив на горб преступный груз,
Ты предаешь служенье Муз
Сужденьям суетной толпы
И пресмыканью пред Мамоной
Да жаждешь Славы…, но увы,
Ты не дождешься оной.
Сиянье Слова после смерти тлена
Доступно избежавшим плена
Самим себе расставленных силков
Из лжи и заблуждений дураков.
И этот мир как раз таков,
Каким его ты сотворил
Своим мыслительным процессом.
Это стих не от балды, эти строчки ДЛЯ
© Copyright: Евгений Спортсменов, 2020
Свидетельство о публикации №120103005548
Свидетельство о публикации №120103005548
Рецензии
