Край неба твоего, - весенняя печать.
Растраченное даром; и остаётся в прошлом -
Неписаных листов, забытую тетрадь, -
Листать; и задыхаясь помнить о хорошем.
Не ври; что листья тех страниц слетели.
И сами по себе растаяли во тьме...
Тех строк Заветных, мы с грустью не сумели
Запечатлить в утраченных, забывчивых себе.
Трезвонит впропалую на беглой белой коже
Венок - из обветшалых обугленных сердец...
Нас ничего уже всерьез не растревожит;
Мы пришлые, мы чуждые... Мы - прошлое уже.
Мы пришлые, мы чуждые, - мы прошлое уже...
© Copyright: Бро Броговски, 2020
Свидетельство о публикации №120103001552
Свидетельство о публикации №120103001552
Рецензии
