Город из старых снов дождями шьет облака,
веды каких основ держит моя рука?
И размыкая круг, созданный из границ,
словно пичуга вдруг, поднявшись падаю вниз.
Толи трава густа, то ли болото тут,
истина так проста, а карма - тугой батут.
То, что грядет - секрет, то что прошло – табу,
истины рядом нет и нечем прикрыть наготу.
Во тьме непролазной, где полчища троллей,
тянусь я лишь к свету, я света достоин.
И иноком молча вдыхая усталость,
мой взор только к свету, его так мало осталось.
А вожделенный плод дальше и дальше дня,
если построю плот, то он унесет меня.
Или любой другой транспорт на самый верх
чтобы только в бой, чтобы повыше всех.
Где-то смеется царь, а выше его другой,
так повелось встарь, кто на горе – святой (крутой).
дернется поплавок, ляжет на дно крючок,
где он, ушедший Бог, сделавший все, что смог?
Инок
© Copyright: Саутин Артем, 2020
Свидетельство о публикации №120102903865
Свидетельство о публикации №120102903865
Рецензии
