Ночь. За окном хоть выколи глаз

Ночь. За окном хоть выколи глаз.
По стеклу стучат дождевые капли.
За стеной Ниагарой прошумел унитаз,
сливая мой сон. Не комильфо, не так ли?

Логос погнал, закусив губу.
Как мухи на мёд, мысли скитальцы,   
и хочется вывести жирное “Буу,”
на запотевшем стекле пальцем.

Можно встать, сварить кофе, — и..?
Не выход, если не сказать, хуже.
Тем паче мыслей моих колеи
уже не сделать ни мельче, ни уже.

Нас не вещи волнуют, но
мысли о них не дают покоя.
Всё, что Юпитеру разрешено,
не спасёт быка от его забоя.

Во тьме не ясен объем вещей,
поскольку мрак искажает форму,
так, стул, к примеру, худой Кощей
и вместо лампы мы зрим валторну.

На вешалке шляпа — одна из птиц.
Других мы видим в стоящих чашках.
Домашний тапочек — спящий шпиц,
а кошка — скомканная в углу рубашка.

Логос добавляет предмету суть.
Слова искажают о сути мысли.
Говоря о вещах — их значенья — как ртуть,
растёкшись, склоняют к вопросу “В смысле?”

То-то и чувствуется к вещам
нам не подвластное притяженье.
Молимся мы: кто святым мощам,
кто наркоте, кто правилам уможенья.

Сколько рецептов одних борщей,
сколько путей с одного вокзала.
Разная оценка тех же самых вещей
не одну войну на земле развязала.

Мужское “люблю” означает секс,
и в списке значений стоит в начале.
Дети, дом, машина и кекс —
список женщины, плюс венчанье.

Неоднозначно в природе всё,
так смысл меняют всё те же вещи,
и свет здесь — талантливый режиссер,
днём вещи милы, ночью зловещи.

Однако меня уже клонит ко сну,
в гости к Морфею. Индийская сутра,
поймайся рыбкой во сне на блесну.
Уже засыпаю, гуд бай, скоро утро.

Октябрь 2020 Сиэтл