Решил один товарищ слово молвить,
В стихи помпезно складывать слова.
Писал в бреду, как будто заколдован.
Хотя была виной всему она.
Не знал, откуда это чувство,
Внутри сжигало все дотла.
Опять становится так грустно,
Она ведь не его жена.
К чему все эти сантименты?
Грустить, мечтать не о своём.
Пусть будет меньше тех моментов,
Когда гори оно огнём!
Чужая жена
© Copyright: Виктор Кошелев 13, 2020
Свидетельство о публикации №120102903047
Свидетельство о публикации №120102903047
Рецензии